Chaque dessin est un instant suspendu, une mémoire fragmentée, réinterprétée avec délicatesse et précision.

C’est un souvenir intime qui devient universel.

Sous la lumière chaude d’un été vendéen, le brise marine caresse ma peau, mes cheveux se laissent porter, et mes sens s’éveillent. Face à l’océan, je me perds dans l’horizon — frontière silencieuse, ouverture vers l’ailleurs.

Mes œuvres ne cherchent pas à raconter, elles suggèrent, elles effleurent. Elles saisissent ces instants suspendus où le temps se trouble : un regard qui s’échappe, un tissu qui s’envole, le goût discret d’un souvenir d’enfance.

Des détails simples mais empreints de sens — l’ombre d’un œuf au plat, par exemple, en hommage à mon grand-père — deviennent des signes silencieux, à la fois personnels et partagés.

Chaque trait, chaque matière, est pensé pour inviter à la projection émotionnelle. Ce que je dessine n’est pas seulement ce que je vois, mais ce que je ressens. C’est mon histoire. Et chacun, face à ce dessin, est libre d’y retrouver sa propre histoire, ses propres instants précieux.